阅读 | 刘亮程：寒风吹彻【附创作谈】
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刘亮程，作家，1962年出生在新疆古尔班通古特沙漠边缘的一个小村庄。著有诗集《晒晒黄沙梁的太阳》，散文集《一个人的村庄》《在新疆》《一片叶子下生活》等，小说《虚土》《凿空》《捎话》。被誉为“20世纪中国最后一位散文家”和“乡村哲学家”。2015年6月获“第十六届百花文学奖”散文奖。
雪落在那些年雪落过的地方，我已经不注意它们了。比落雪更重要的事情开始降临到生活中。三十岁的我，似乎对这个冬天的来临漠不关心，却又好像一直在倾听落雪的声音，期待着又一场雪悄无声息地覆盖村庄和田野。
我静坐在屋子里，火炉上烤着几片馍馍，一小碟咸菜放在炉旁的木凳上，屋里光线暗淡。许久以后我还记起我在这样的一个雪天，围抱火炉，吃咸菜啃馍馍想着一些人和事情，想得深远而入神。柴禾在炉中啪啪地燃烧着，炉火通红，我的手和脸都烤得发烫了，脊背却依旧凉飕飕的。寒风正从我看不见的一道门缝吹进来。冬天又一次来到村里，来到我的家。我把怕冻的东西一一搬进屋子，糊好窗户，挂上去年冬天的棉门帘，寒风还是进来了。它比我更熟悉墙上的每一道细微裂缝。
就在前一天，我似乎已经预感到大雪来临。我劈好足够烧半个月的柴禾，整齐地码在窗台下；把院子扫得干干净净，无意中像在迎接一位久违的贵宾——把生活中的一些事情扫到一边，腾出干净的一片地方来让雪落下。下午我还走出村子，到田野里转了一圈。我没顾上割回来的一地葵花秆，将在大雪中站一个冬天。每年下雪之前，都会发现有一两件顾不上干完的事而被搁一个冬天。冬天，有多少人放下一年的事情，像我一样用自己那只冰手，从头到尾地抚摸自己的一生。
屋子里更暗了，我看不见雪。但我知道雪在落，漫天地落。落在房顶和柴垛上，落在扫干净的院子里，落在远远近近的路上。我要等雪落定了再出去。我再不像以往，每逢第一场雪，都会怀着莫名的兴奋，站在屋檐下观看好一阵，或光着头钻进大雪中，好像有意要让雪知道世上有我这样一个人，却不知道寒冷早已盯住了我活蹦乱跳的年轻生命。
经过许多个冬天之后，我才渐渐明白自己再躲不过雪，无论我蜷缩在屋子里，还是远在冬天的另一个地方，纷纷扬扬的雪，都会落在我正经历的一段岁月里。当一个人的岁月像荒野一样敞开时，他便再无法照管好自己。
就像现在，我紧围着火炉，努力想烤热自己。我的一根骨头，却露在屋外的寒风中，隐隐作疼。那是我多年前冻坏的一根骨头，我再不能像捡一根牛骨头一样，把它捡回到火炉旁烤热。它永远地冻坏在那段天亮前的雪路上了。那个冬天我十四岁，赶着牛车去沙漠里拉柴禾。那时一村人都是靠长在沙漠里的一种叫梭梭的灌木取暖过冬。因为不断砍挖，有柴禾的地方越来越远。往往要用一天半夜时间才能拉回一车柴禾。每次拉柴禾，都是母亲半夜起来做好饭，装好水和馍馍，然后叫醒我。有时父亲也会起来帮我套好车。我对寒冷的认识是从那些夜晚开始的。
牛车一走出村子，寒冷便从四面八方拥围而来，把你从家里带出的那点温暖搜刮得一干二净，让你浑身上下只剩下寒冷。
那个夜晚并不比其他夜晚更冷。
只是这次，是我一个人赶着牛车进沙漠。以往牛车一出村，就会听到远远近近的雪路上其他牛车的走动声，赶车人隐约的吆喝声。只要紧赶一阵路，便会追上一辆或好几辆去拉柴的牛车，一长串，缓行在铅灰色的冬夜里。那种夜晚天再冷也不觉得。因为寒风在吹好几个人，同村的、邻村的、认识和不认识的好几架牛车在这条夜路上抵挡着寒冷。
而这次，一野的寒风吹着我一个人。似乎寒冷把其他一切都收拾掉了。现在全部地对付我。
我掖着羊皮大衣，一动不动趴在牛车里，不敢大声吆喝牛，免得让更多的寒冷发现我。从那个夜晚我懂得了隐藏温暖——在凛冽的寒风中，身体中那点温暖正一步步退守到一个隐秘的有时连我自己都难以找到的深远处——我把这点隐深的温暖节俭地用于此后多年的爱情生活。我的亲人们说我是个很冷的人，不是的，我把仅有的温暖全给了你们。
许多年后有一股寒风，从我自以为火热温暖的从未被寒冷浸入的内心深处阵阵袭来时，我才发现穿再厚的棉衣也没用了。生命本身有一个冬天，它已经来临。
天亮时，牛车终于到达有柴禾的地方。我的一条腿却被冻僵了，失去了感觉。我试探着用另一条腿跳下车，拄着一根柴禾棒活动了一阵，又点了一堆火烤了一会儿，勉强可以行走了。腿上的一块骨头却生疼起来，是我从未体验过的一种疼，像一根根针刺在骨头上又狠命往骨髓里钻——这种疼感一直延续到以后所有的冬天以及夏季里阴冷的日子。
天快黑时，我装着半车柴禾回到家里，父亲一见就问我：怎么拉了这点柴，不够两天烧的。我没吭声，也没向家里说腿冻坏的事。
我想很快会暖和过来。
那个冬天要是稍短些，家里的火炉要是稍旺些，我要是稍把这条腿当回事些，或许我能暖和过来。可是现在不行了。隔着多少个季节，今夜的我，围抱火炉，再也暖不热那个遥远冬天的我；那个在上学路上不慎掉进冰窟窿，浑身是冰往回跑的我；那个跺着冻僵的双脚，捂着耳朵在一扇门外焦急等待的我……我再不能把他们唤回到这个温暖的火炉旁。我准备了许多柴禾，是准备给这个冬天的。我才三十岁，肯定能走过冬天。
但在我周围，肯定有个别人不能像我一样度过冬天。他们被留住了。冬天总是一年一年地弄冷一个人，先是一条腿、一块骨头、一副表情、一种心情……尔后整个人生。
我曾在一个寒冷的早晨，把一个浑身结满冰霜的路人让进屋子，给他倒了一杯热茶。那是个上了年纪的人，身上带着许多冬天的寒冷，当他坐在我的火炉旁时，炉火须臾间变得苍白。我没有问他的名字，在火炉的另一边，我感到迎面逼来的一个老人的透骨寒气。
他一句话不说。我想他的话肯定全冻硬了，得过一阵才能化开。
大约坐了半个时辰，他站起来，朝我点了一下头，开门走了。我以为他暖和过来了。
第二天下午，听人说村西边冻死了一个人。我跑过去，看见这个上了年纪的人躺在路边，半边脸埋在雪中。
我第一次看到一个人被冻死。
我不敢相信他已经死了。他的生命中肯定还深藏着一点温暖，只是我们看不见。一个最后的微弱挣扎我们看不见。呼唤和呻吟我们听不见。
我们认为他死了。彻底地冻僵了。
他的身上怎么能留住一点点温暖呢?靠什么去留住。他的烂了几个洞、棉花露在外面的旧棉衣?底磨得快透了一边帮已经脱落的那双鞋?还有他的比多少个冬天加起来还要寒冷的心境?……
落在一个人一生中的雪，我们不能全部看见。每个人都在自己的生命中，孤独地过冬。我们帮不了谁。我的一小炉火，对这个贫寒一生的人来说，显然杯水车薪。他的寒冷太巨大。
我有一个姑妈，住在河那边的村庄里，许多年前的那些个冬天，我们兄弟几个常手牵手走过封冻的河去看望她。每次临别前，姑妈总要说一句：天热了让你妈过来喧喧。
姑妈年老多病，她总担心自己过不了冬天。天一冷她便足不出户，偎在一间矮土屋里，抱着火炉，等待春天来临。
一个人老的时候，是那么渴望春天来临。尽管春天来了她没有一片要抽芽的叶子，没有半瓣要开放的花朵。春天只是来到大地上，来到别人的生命中。但她还是渴望春天，她害怕寒冷。
我一直没有忘记姑妈的这句话，也不只一次地把它转告给母亲。母亲只是望望我，又忙着做她的活。母亲不是一个人在过冬，她有五六个没长大的孩子，她要拉扯着他们度过冬天，不让一个孩子受冷。她和姑妈一样期盼着春天。
……天热了，母亲会带着我们，趟过河，到对岸的村子里看望姑妈。姑妈也会走出蜗居一冬的土屋，在院子里晒着暖暖的太阳和我们说说笑笑……多少年过去了，我们一直没有等到这个春天。好像姑妈那句话中的“天”一直没有热。
姑妈死在几年后的一个冬天。我回家过年，记得是大年初四，我陪着母亲沿一条即将解冻的马路往回走。母亲在那段路上告诉我姑妈去世的事。她说：“你姑妈死掉了。”
母亲说得那么平淡，像在说一件跟死亡无关的事情。
“咋死的?”我似乎问得更平淡。
母亲没有直接回答我。她只是说：“你大哥和你弟弟过去帮助料理了后事。”
此后的好一阵，我们再没说这事，只顾静静地走路。快到家门口时，母亲说了句：天热了。
我抬头看了看母亲，她的身上正冒着热气，或许是走路的缘故，不过天气真的转热了。对母亲来说，这个冬天已经过去了。
“天热了过来喧喧。”我又想起姑妈的这句话。这个春天再不属于姑妈了。她熬过了许多个冬天还是被这个冬天留住了。我想起爷爷奶奶也是分别死在几年前的冬天。母亲还活着。我们在世上的亲人会越来越少。我告诉自己，不管天冷天热，我们都要常过来和母亲坐坐。
母亲拉扯大她的七个儿女。她老了。我们长高长大的七个儿女，或许能为母亲挡住一丝的寒冷。每当儿女们回到家里，母亲都会特别高兴，家里也顿时平添热闹的气氛。
但母亲斑白的双鬓分明让我感到她一个人的冬天已经来临，那些雪开始不退、冰霜开始不融化——无论春天来了，还是儿女们的孝心和温暖备至。
隔着三十年这样的人生距离，我感觉着母亲独自在冬天的透心寒冷。我无能为力。
雪越下越大。天彻底黑透了。
我围抱着火炉，烤热漫长一生的一个时刻。我知道这一时刻之外，我其余的岁月，我的亲人们的岁月，远在屋外的大雪中，被寒风吹彻。
人生中还有一种冬天，叫生命的冬天
（本文据刘亮程在清华大学时代论坛的演讲整理）
寒风吹彻——生命中寒冷的力
《寒风吹彻》被选入中学语文课本时，有些教师认为不适合学生阅读。我想，正是因为这篇文章中过早呈现了人生的寒冷和死亡的主题，才会让孩子们在这个年龄看到人生终极的某些消息：死亡只是别人的事，但从某种意义上来说，死亡跟我们活着的所有人都有关系。
我现在在新疆的一个村庄里面养老，尽管，老还很远，但是在一个村里面边耕读，边散步，边经历一个村庄的白天和黑夜，边等待老之将至。就在去年冬天，我们还经历了一个村里面的老太太的死亡。
当我们从一个普通老人的葬礼回望过去的时候，会发现似乎人生的所有礼仪都在为我们葬礼做演绎，从出生礼、成人礼、婚礼、寿礼，最后那场自己看不见的礼仪最为浩大。这就是我们这样一个普普通通的人的一生。从一个村庄到一座城市，到一个国家，我们都在这样活，这样死。
三十岁的我在这个冬天回忆自己经过的半世人生，用那双冰冷的手，从头到尾抚摸自己的一生。我想到自己处在自然界的一个寒冷冬天中，但是，这样的冬天有可能过去。人生中还有一种冬天，叫生命的冬天，正在一步步到来。每个冬天的大雪，看似过去了，其实都在生命的远处飘;每个冬天的寒冷看似被暖过来了，但是它还在生命中残留。
这场雪是自然界落给我们的。自然界用这样铺天盖地、让每个人都躲不过去的一场场大雪，从你的童年开始落起，落到你的老年，来给我们的人生增加你生命中寒冷的力量。但是正因为有一场一场的寒冷，所以我们等来了寒冷后面的那个春天。一个又一个黑夜之后，我们等到了黎明。尽管冬天过去，还会有寒冷，我们从中学到了接受和采纳这一刻的坦然。坦然是我们在人生中获得的最珍贵的温暖。
尽管寒风吹彻，依旧现世温
我写过一个叫"刘二"的孩子，那个孩子整天无所事事，一到夜晚，村子沉睡之后，爬到每一户人家的窗口去，听人家说梦话。我觉得这就是文学。文学是一个人的梦中生活，而不是一个人醒来的生活。当进入文学的时候，我们给自己创造了一个世界，叫梦世界。文学是我们对这个世界的一个想法而已。
我们在现实中活得太累、太坚硬、太寒冷，我们营造一个跟现实相邻的、在我们头顶和云朵上的一个文学世界。我们可以删去冬天，可以忘记死亡，甚至可以起死回生。我们重新安排我们的情感，让我们的悲欢离合照着我们的意愿去发生，让我们的微笑笑在该笑的地方，眼泪流向该流到的地方，这是文学。
幸亏这个世界还有文学跟艺术。不然这个坚如磐石的世界，我们如何承受得起?
写完《寒风吹彻》，又过了十多年，我写了另一篇文章，叫《先父》。我找到我父亲生活的那个村子，找到还健在的一个叔叔。叔叔把我们带上，第一件事情是祭祖坟。
我走的时候，叔叔拉着我的手说："你下次来，我不在家里就在地里了。"我叔叔说这句话的时候，如此坦然，一点悲哀都没有，一点恐惧都没有。因为对于他们来说，那些问题早已经解决了。
这样一种归属对于我们汉民族来说是多么的温暖，那个脚后跟后面的厚土是我们的厚土。一世一世的祖先回到土中，才有了这样一个精神的厚土。我这才感觉到，我是我的祖先这条洪流的一个支流，突然就把我的情感连接父亲那里。逝者如斯夫，但是总有一段河流是你完成的。
找到这样一个方式的时候，这篇文章也就浑然天成。所以文学也是一种寻找的艺术，文学是人类的往世。
作家可能是一种朝后看的人，当所有人都面朝未来，去奔赴明天的时候，总有一种人转过身来在朝过去走，走到一个又一个往日，把现世生活中丢失的那些碎银般的阳光捡拾回来。因为作家知道，人们顶着太阳去的那个未来是寒冷的。那个更远的未来中是没有我们的。不管多大多小的人，我们都只存在于过去，自己和别人的过去。
在《一个人的村庄》中，我把一个丧父艰难度日的童年给忘掉了，所以文学也是对人生的第二次抚摸。当回过头去关照那段生活的时候，我们其实获得了一个第二次进入生命的机会。生命又在你的眼前敞开，你又面临着一次选择，而当我们通过文学的方式回到那个过往的时候，我们发现自己成了时间的主人，可以安排自己往事中所有的细节，所有的故事。这样一种权利就是写作，就是作家进入时间以后获得的一种上帝般的权利。
我通过这样的写作成功地拯救了自己的童年，把不好的忘记，把阳光留下来;把死亡埋葬，把生留下来。尽管写了那么多的黑夜，但是如此诗意的天空布满了整个村庄人的梦，那样的夜晚，也留在了《一个人的村庄》。所以说尽管寒风吹彻，却依旧现世温暖。
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